Recordação

"Enquanto houver um pulsar em cada Primavera, 
   haverá sempre um laivo a recordar"

Menino de Mim


Uma casa no fundo, uma cancela,
a lama dum caminho em vez de rua,
um lugar na penumbra duma vela
e uma silhueta quase nua.
Sobre a mesa de pinho, uma tigela
e pedaços de luz feitos de lua...
Enquanto o sonho fica perto dela,
o resto do poema continua.
Nesta doce lembrança da distância
com as sombras da noite nas janelas
daquele quarto onde cresceu a infância
do menino que lia nas estrelas.
Naquele tempo as estrelas tinham asas...
Pairavam sobre um céu imaginário,
pousavam nos telhados doutras casas
e não tinham, sequer, abecedário.
Eram letras de traços inventados
com gestos de sinais d' acontecer,
a ficarem, no céu, dependurados,
até que o menino os fosse ler.
Na lembrança de mim, já nem soletro
o desfiar da luz dos meus enredos...
Mas,quando as estrelas estão perto,
sinto os versos dos traços, nos meus dedos!

Poema de Ulisses Duarte, que faria hoje 91 anos, in, Palavras com Distância. Julho 2010

Nininha

Deixou-me com um miau doce!

Março 10 de 2014.

Sempre em OUTUBRO

Minha Querida MÃE,
em 2010 eram 89, agora já são mais três.

  Os anos passam 
  mas o sofrimento adensa-se! 

ANGÚSTIAS

Neste caos

onde deslizo sem sentido

qual montanha gélida e tenaz

nascem passamentos

sem passar

como cristais amorfos

sem a cor

sem a luz 

do teu olhar.

Pairo no vácuo

sem tempo

sem espaço

sem pé

fico inapta

perante a dor

do sofrimento sofrido

ao cair da noite.

Habito na luz

do teu olhar

com faúlhas de lágrimas

sem brilho

onde procuro

o milagre de te encontrar!

Maria José Portugal

ANIVERSÁRIO

PARABÉNS

ao exímio escritor, ANTÓNIO LOBO ANTUNES, que completa hoje 71 anos e de quem sou fã incondicional, ao longo da sua carreira. Espero sempre o seu último Livro com alegria e ansiedade.

BEMHAJA

Relembrar sempre, ULISSES DUARTE que faria hoje 90 anos.

Menino-Poeta

Menino-Poeta,
deixa-te de sonhos alados
homem-poeta,
vive a realidade do mundo.

Deixa tua alma transparente
como a luz da madrugada...
O tempo de menino-poeta
é areia recalcada
onde se miram ilusões
do mar profundo.

        Nunca deixes afogar
        tua alma no pensamento;
        é assim a tua estrada,
        íngreme, feita de escamas de vento!

Homem-Poeta
deixa tua alma ir pelo espaço...
O espaço é pequeno em tanta pequenez;
se algum dia a sentires desfalecer
pega-lhe no braço
- ela é feita de nada
e o nada não tem fim.

        Agora, temos um mar poeta
        ondas de sonho parado
        e as conchas da praia deserta
        vivem num rochedo naufragado.

Azul-Poeta
roubaste as estrelas ao menino?
E ao verem o homem vagueando
cobrem-no de luz
e vão soluçando!

Rochedo-Poeta teu negrume
é noite, escuridão:
as estrelinhas pensam no menino-poeta,
vão devagarinho, dizer-lhe baixinho:
- dá-me a tua mão.

        O mar-poeta é menino-poeta!
        O azul-poeta é menino-poeta!
        O rochedo-poeta é homem-poeta!

O Homem-Poeta
rasga a noite escura,
pega em seus versos
cortados e recortados,
atira-os ao vento
e o seu viver perdura.

        Eu queria ser o menino-poeta
        e comer areia da praia deserta!

O Homem-Poeta,
rebola na lama
suja-se na podridão da exixtência
faz da vida a sua cama
e não dorme ...
Pergunta-se à consciência:
Foste íntegro,
espalhaste o sol no mundo,
andaste no mar,
venceste marés?
O teu lugar não é aqui ...
É lá, Além ao fundo
no INFINITO
onde serás quem és:
- BENDITO!

        E para os vermes terrenos,
        cansados de rir tanto,
        serás Santo.

Em terna, ofuscada miragem
mesclada de marfim
nasceu e pereceu
"o menino de mim".

        Eu queria ser o homem-poeta
        e comer areia na praia deserta!



Sandra Zelly

Os Mortos

Eu sei, é preciso esquecer,
desenterrar os nossos mortos e voltar a enterrá-los,
os nossos mortos anseiam por morrer
e só a nossa dor pode matá-los.

Tanta memória! O frenesim
escuro das suas palavras comendo-me a boca,

a minha voz numerosa e rouca
de todos eles desprendendo-se de mim.

Porém como esquecer? Com que palavras e sem que palavras?
Tudo isto (eu sei) é antigo e repetido; fez-se tarde
no que pode ser dito. Onde estavas
quando chamei por ti, literalidade?

E todavia em certos dias materiais
quase posso tocar os meus sentidos,
tão perto estou, e morrer nos meus sentidos,
os meus sentidos sentindo-me com mãos primeiras, terminais.


Autor: Manuel António Pina
           in, Poesia, Saudade da Prosa, uma antologia pessoal

Os anos passam ...

  Querida Mãe